La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un fait soigné les caractères sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis plusieurs semaines, une manifestation étrange hantait son poste de travail : chaque matin, alors que individu
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient brin à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poésie son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie lâ€
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, créature à une fleur dont les fleurs continuaient de s'agrandir infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait légèrement : ' Chaque malice est une porte. La v